他从来都是安静的，连崩裂也是。

当一个诗人失去纯然欣赏的眼光，自己的花被其他游人多看一眼都无法容忍时，他将不再是诗人，而成为一个疯子。

天才与疯魔，本就只有一线之隔。

他为了她专门写的故事，不同于以往清淡凉薄的文风，这个连标点符号都浸足了阳光的故事，只写到一半，便无法继续落笔。

他以为他可以等她一辈子，但现在，连文字都弃他而去了。

文字是他的肺啊。

一个无法呼吸的人，是等不了她的。

然而当他以为自己下一刻就要窒息而死时，却总有一杯温热的水，被递过来贴上他的手边，哺给他一点赖以维生的氧气。

他终于退化成她的胎儿，一个无法自主呼吸，甚至连开口索取都无法的胎儿。

其实他到底不是真正的胎儿，他会说话，但他张张口，最后还是闭上了嘴巴。

黑暗中，他饥肠辘辘，却依然安静而乖巧地蜷缩着，寄希望于这根慈悲的脐带，能施舍一些总算只属于他的养分来。

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房门嘭地被从外面撞开，一个高个子的刺猬头少年小牛犊一般地冲进屋里，胡乱将手里脏兮兮的运动包一甩，球鞋一蹬，便往沙发上一蹦，一弹叁尺高。

还没等屁股坐热乎呢，少年的鼻头忽然动了动，双眼一亮，跳起来鞋也不穿，就一头往厨房扎去。

“哎？妈，怎么是你在做饭？这不逢年不过节的，怎么不让刘阿姨做？”他又探头一看，立马不逼逼了，“哇！包的饺子！”

正在灶台前忙活的中年女人闻言，回头瞪了他一眼：“就知道饺子！个小没良心的，你再想想什么日子？”

少年挠挠脑壳，拧着眉琢磨半天，终于眼睛一亮：“我就说嘛，原来是我哥生日呀？哎这也不对啊，往常过生日也没见你亲自下厨的。”

那女人一听这话，立刻乐呵呵地笑开了，朝他招招手，示意他凑过来，才像分享什么天大的喜事一样，悄咪咪道：“这次不一样，这次你哥说要带人回来呢。”

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