站在221b门口时，他的火气和消沉已经全部奇迹般的消失了，他像被催眠了一样轻轻走到门口，用最轻的动作推门进去。

john正坐在椅子里，拿着一本书看着。桌子简单整理过了，碎碟子在垃圾堆里，柴火安静地燃烧着，给他的侧脸镀上一层暖融融的黄边。他看起来温暖而舒适，而且正在等着他。

他直直地走过去，站在john面前。john微笑着合起书放在身边的玻璃桌面上，美丽的蓝眼睛充满爱意地向上凝视着他，那么温柔，那么善解人意的。sherlock感到自己突然就完蛋了，他在庞大的安心中放任情绪整个倒塌下来，那一瞬间他想发抖，他想伦敦最好下一场可见度不到半米的暴雨，他想脱掉衣服将头骨顶在头上奔跑，他想疯狂地端起枪向路边的每一辆车的窗户里扫射，他想大喊出所有的说不出口的恐惧和对失去的彷徨。他什么也没做，他颤抖着在john面前的地毯上跪坐下来，将手在他的腰后扣拢收紧，以此将自己拉近那个温暖的躯体，然后将鼻子埋进他温暖的羊毛衣。

气味。温度。重量。心跳。节律。

这样、这样强大的安心。

这是john。

他不知道自己人生里还可以再拥有这样的安宁。在他变得足够强大之后，他以为他永远失去了全心全意倚靠着谁来支撑的权力。没有人放纵过他的软弱，包括他自己。尽管他在内心里知道（在某些方面）他一直是。john什么也没说。在柴火的劈啪声中，sherlock闭着眼睛，深呼吸，感觉到john有力的手指穿摸在他头发里，然后，吻他。

一股爱意瞬间将他击倒，sherlock满足得简直要叹息起来。

完美无缺的john，小提琴旁边从一团糟里抢救下来的卷宗，刚开始凉下来的茶，碎碟子，书脊上褪色的烫金字迹。依然在墙上的洞，还有心满意足的sherlock。

烧了你的稿子。一个sherloes式的道歉。

那只是稿子。典型的johnwatson式的原谅，我也没去管它。要知道，你摔门出去的时候把我担心得要死。

我不知道你怎么做到的，但那那太好了，我完全摆脱了它。他用一种昏昏欲睡的语调低喃着，任由john将他向上搬移到怀里，他几乎是迷糊地崇拜地看着john，你怎么做到的？他甚至并不需要一个回答。这太惊人了，他不需要sherlock的头脑去尖利地破除郁闷的围墙，他沿着平凡与sherlock逆向行走，却仍然与他殊途同归。他们仿佛是球面上的两点，无论从哪个方向去，轨迹都注定要无数次的相遇。

john贴着他的嘴唇微笑起来：噢，我就知道你会明白的。

他可不是个该死的咨询侦探，sherlock的方法对他不适用。他多半没办法让sherlock明白自己在郁闷什么，但john知道另一条路。你脑子里想的问题我多半理解不了，但是我能做这个。john有一下没一下地摸着他的脸颊，温柔地将亲吻落在他的头发上，郁闷是什么它是特别闹心,但又感到茫然和不知如何是好，还没办法发泄的内心感受,特别茫然纠结的一种状态。我记得它，你念过维基百科给我听。

sherlock低声哼哼着，心满意足到甚至没有指责他最讨厌的重复：我兹（知）道。所以？

john的语调平缓地撒在他的耳廓上，安静得像午后射在蜜蜂翅膀上的

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