苏珊打着了引擎，转头问：“去疯人院？”

“对，你认识？”

“当然。这个疯人院很有名，关过‘好兵帅克’，没想到这么多年居然还在。”她耸耸肩，“这世界上就是疯子太多了。”

开了大概十分钟，汽车经过一座广场。苏珊朝窗外看了看，把车停下来：“你应该看看这个。”

广场对面是一座古老得甚至有些破败的钟楼，砖墙上绿痕斑驳，三只巨大的表盘闪着金色的光辉。

时针指向下午三点。

苏朗皱了皱眉，这时候，他听到悠扬的钟声响起来。表盘右边，一只骷髅拉动铃铛，另一侧的人像则不断摇头，似乎不肯向时光投降。钟盘上面突然打开了一个天窗，十二圣徒相继出现，最后一人伸手把天窗关闭。天窗上方盘踞着一只金鸡，它扇动翅膀高声鸣啼，宣告报时结束。

“这座钟楼始建于十五世纪，真是不可思议。据说，为了不让技术外泄，当局刺瞎了机械工艺师的双眼。如果你去布拉格蜡像馆，能看到那个白布包着双眼的可怜人，他就在站在门口。”

“它提醒我们时间很宝贵。”

“……你没必要争分夺秒。”

虽然这么说，苏珊还是发动了汽车，快速离开老城广场。从这里到波赫尼采区，只需十几分钟的路程。它由一座哥特风格的老教堂改建而成，三只尖顶层层拔高，骨架嶙峋，好像一名厌食症患者。

“这是最糟糕的哥特。”苏珊把车停好，抬头看了看，“怪不得它还存在，这地方能把正常人整出毛病。”

“走吧。”

苏朗迫不及待的走向前去。疯人院大门紧闭，透过栅栏能看到一些穿着病号服的人在草坪上散步，看门的老头靠在摇椅上，正在闭目养神。

“抱歉，”苏朗叫醒他，毫无把握的用英语说：“我想探望一名病人。”

出乎意料，老头的英语居然比布劳德还好，慢悠悠地开腔：“哦，东方人啊，这里可没你的同胞。你想见谁？”

“乔治?亚伯。”

“那个家伙？”老头瞟了苏朗一眼，“他是本地人，跟你似乎没关系。”

“我是记者。”苏朗掏出记者证。

“你要采访那个疯子？”老头突然板起了脸，硬梆梆地说：“听着，年轻人。也许你打听到了什么，但那都是一派胡言。你们记者最喜欢无事生非，败坏别人名誉。”

记者证起了反效果，苏朗有些后悔。苏珊微笑了一下，掏出两张大额钞票，在老头面前晃了晃，“凡事都能通融，不是么？”

老头干脆闭上眼睛。

苏珊尴尬地举着钞票，看了看苏朗。苏朗摇摇头，把目光投向疯人院里面。突然，他发现一个医生模样的人急匆匆跑过石埂路，后面跟着几名护士。病人们欢呼起来，在旁边拍起手，好像在过节。

医生大喊着什么，苏朗听不懂。看门的老头突然睁开眼，惊讶地向里面望去。更多的人在吵闹，疯人院陷入混乱。

“我似乎听到……”苏珊不可置信地说：“乔治死了？”

“乔治?亚伯？”

“不清楚。”

苏朗心急如焚，他说了一声“抱歉”，径直推门进去。老头没有阻拦，低声说：“……这里只有一个乔治。”

苏朗跑进去，跟上穿白大褂的人。没有人理会他。他们来到一间病房，一个极瘦的老人倒在地上，脸色铁青，唇边沾满白沫。

病号服的左胸上，缝着他的名字：乔治?亚伯。

苏朗把手按在他脖颈的动脉上。过了一会儿，他慢慢收回手，脸上写满了失望。没错，乔治?亚伯——他死了。

几名医生在忙碌，他们翻开尸体的眼睑，又撬开嘴巴，闻了闻味道。一名医生从地上捡起一只空药瓶，气恼地叫嚷起来。

“他在说什么！”苏朗不等苏珊回答，突然抓住了那名医生的肩膀，“他是怎么死的？告诉我！”

医生有些糊涂了。他想要推开苏朗，可根本做不到。他气急败坏地嚷嚷着，几名膀大腰圆的护工冲上来，扳住苏朗的身子。他们惊讶的发现，这个身材普通的东方人如同一根柱子，纹丝不动。

“不要激动！”苏珊连忙喊叫，“你们都松手！”

苏朗喘了口气，慢慢松开手。

医生后退几步，他狐疑地看着苏朗。继续说着听不懂的捷克语。苏珊和他交谈了几句，转向苏朗：“他说，乔治不知怎么吃了太多的药……”

“他想说自杀？”

“你可以认为是医疗事故，但没什么不同。”

“得了吧！这是一场谋杀！他们都应该关进监狱！”

“为什么？”